al-titude

2009-02-02T08:26:00.000-08:00

pequenos flocos de neve deixam os português emocionais quando fazem Erasmus na Holanda

2009-01-31T19:00:00.000-08:00

a cerveja é uma coisa que pode ter muitas cores

2009-01-30T09:59:00.000-08:00

"Eles, simplesmente, não se interessam". Como? Estar no mundo e não ter curiosidade por ele, não querer sair e cheirar como os cães. Tenho os ombros doridos de carregar os sacos do Aldi. 2 litros de leite, duas de branco, uma de tinto. As coisas que movem e aquelas que fazem mover dispõem-se numa montra. Não preciso de mais nada, é só escolher uma marca e pô-la no carrinho. Antes tive de trabalhar, agora sinto-me quente.

obrigado, mariana, pelas músicas. nine horses tem sido a banda sonora do meu quarto.

2009-01-30T09:56:00.000-08:00

Não concordo que se deva comprar bolachas a trinta e nove cêntimos, mas foram as únicas que me pareceram apetitosas no supermercado.

(parentesis)

2009-01-29T19:17:00.000-08:00

(NOTICIÁRIO: Como já deu para perceber encontro-me em Haia, neste momento. O espírito deste blog nunca foi criar um diário, vou tentar que isso não aconteça. Continuará a ser sobre coisas. Entretanto a minha amiga Ana teve a bela ideia de criar um outro blog em conjunto: entrelisboaehaia.blogspot.com Aí sim, não resistirei a escrever uma espécie de diário para partilhar com os meus amigos o que se vai passando aqui. Alguns deles também têm acesso ao blog para me contarem o que se vai passando em Portugal.)

2009-01-29T18:56:00.000-08:00

As coisas até iam correndo bem... ela ia sorrindo e estava a gostar da conversa, sim, Grécia e Portugal têm muitas coisas em comum (demasiadas). Mas depois o Kosmas pediu-me que lhe passasse o copo de tinto italiano e splash.

den haag HS station

2009-01-28T19:07:00.001-08:00

Holland Spoor. Olho de frente para ti. Vigias-me?, não me vigias. Tenho a cortina aberta, não há problema em veres-me. És-me. Agora, sou daqui. Vizinhos, sim, e uma garrafa de tinto, pode ser. Podemos fumar um cigarro, não há problema, tenho umas boas costas, só os joelhos me traíram umas quantas vezes. Níveis sob controlo. Não me quero guardar em âmbar. O vento corta-me a cara e não há cortinas: caminha mais, vê-me mais, apalpa. Nem sangue, nem medo. Só aqui, insónia.

buddha love

2009-01-11T07:42:00.000-08:00

(um casal a subir uma rua, dizia a mulher para o homem)'Tu só me deitas a baixo' (eu sigo, finjo não ter ouvido) (não resisto, olho para trás) A acção ácida faz parte da natureza do casal. Passam das trincas às dentadas com a maior rapidez.
Não admira que se amem.

em lisboa?

2009-01-09T16:41:00.000-08:00

Parcas e galochas. Não havia uma única pessoa no metro sem sobretudo (exceptuando-me). Cachecóis, gorros, luvas, tudo o que tenho direito para me aquecer. Proteger-me do frio é um dever cívico que justifica comunicados à porta do mini-preço. (acho que toda a gente o respeitou, menos eu).
Andar de sobretudo é sinal de pobreza. Nos países ricos, neva, e ninguém precisa de ser avisado para vestir casacos.

2009-01-09T15:17:00.001-08:00

se faz frio em Portugal, arrepiamo-nos.

"the answer is blowin' in the wind"

2009-01-07T14:46:00.000-08:00

As vindimas deviam ser feitas em Janeiro. Assim, calçava as galochas pretas e ia para os montes colher as uvas. Pegava num cacho, olhava para o rio, pegava noutro e não fazia mais nada. Teria o tempo sem fim. Só os montes gritariam: trabalha. Nem o vento me abanava as ideias, nem o governo caía.

desculpem por 1963

disse-me a minha avó ao telefone às 20.45

2009-01-07T12:23:00.000-08:00

"Quando acabou o preço certo foi quando fui logo para a cama. E ainda tenho os pés gelados."

passado-presente-

2009-01-06T17:13:00.000-08:00

Percorro as leis do meu país. Rígidas. (artigos, alíneas, ressalvas, emendas, erratas, ‘espere lá que não é bem assim!)
Antigamente, uma única tábua bastava. Podemos ser a primeira geração a crescer sem religião, mas somos, com certeza, a primeira a ver o sangue causado por ela, todos os dias, na televisão. Não lemos nenhum sermão, nem sabemos citar nenhuma passagem da bíblia. Mas vemo-la nos estilhaços que se encravam nos corpos, no ataque suicida e no dinheiro da minha avó na caixinha de esmolas. Sentimo-la e criticamo-la como nenhuma outra geração. Desapegados, não conhecemos nem agapê, nem eros, nem nada (obrigado catequista). Se for preciso, incendiamos o teu carro para perceberes que alguma coisa corre incrivelmente mal. Não é preciso comprar uma viagem ao deserto, basta pedir uma opinião. Não há doutrina nem ela interessa.
Passado e presente.

2009-01-06T14:32:00.000-08:00

hoje, de manhã, ia no comboio a observar uma pessoa a dormir.

à tarde, descobri que tinha olhos verdes.

no pants day!

2009-01-05T13:55:00.000-08:00

no pants. dia 10 de janeiro de 2009. 15h. estação de metro de telheiras. mais informações em improvLisboa

promete!

israel - palestina

2009-01-05T12:25:00.000-08:00

A guerra é a coisa mais fácil de esquecer para quem não a viveu.
Ela aparece nos ecrãs com toda a sua pujança e tons vermelhos: soltamos um 'coitados deles', acabamos a torrada com mel, e esquecemo-nos mal nos dizem que ela acaba.
Se a guerra for entre israelitas e palestinianos, então, ainda mais rapidamente desaparece da nossa memória. Esses, não são 'coitados', são 'habituados'.
Mas há sangue. Já morreram centenas de palestinianos (e três ou quatro israelitas): é essa a verdade, é apenas isso que importa.
Já nos esquecemos do Kosovo, do Líbano, da Geórgia (do Vietname não, porque há muitos filmes), mas as pessoas que as viveram têm-nas marcadas no ADN, não esquecem porque a guerra deixa cicatrizes no corpo, na cabeça e no sentir. Irreversíveis.
Os palestinianos estão encurralados. Que se lixem as ameaças que o Hamas fez a Israel, nada é justificação: é daquele lado que se está a morrer. Há um muro enorme que apenas deixa passar os mísseis, nem água, nem pão, só mísseis.

se puderem, passem por este blog

2009-01-04T08:00:00.000-08:00

desejo uma lata de baked beans, abri-la, comer os baked beans. a paisagem é sempre a mesma, não posso voltar atrás. o pior de tudo é quando o sofá sente a minha falta, nunca suportei vê-lo chorar.

2009-01-03T18:53:00.000-08:00

pariu como uma portuguesa, sem guinchar. deu à luz um menino forte chamado João. Se pudesse, ai se pudesse!, tinha dito que a amava.

subterrâneo de um prédio de oito andares.

2009-01-03T18:38:00.000-08:00

existem 12 lugares de estacionamento, algumas manchas de óleo no chão e um relógio pendurado ao lado dos elevadores.
comeu uma carcaça com queijo flamengo, olhou para as horas e arrancou com o carro.

caos calmo

2009-01-03T18:19:00.000-08:00

século XXI, não há nada que enganar, constróis a empresa, crias postos de trabalho, tens isenção de certos impostos, depois fundes a empresa com outra empresa, destróis postos de trabalho, ficas mais rico.
Mulher morta, filha, irmão, irmã da mulher, amiga da filha, vizinha da casa de férias, mães das amigas da filha, emprego, tu.
Um banco de jardim e tudo parece calmo, mas não está.

2008-12-26T13:22:00.000-08:00

As pessoas gostam de fazer filas

2008-12-14T13:54:00.000-08:00

acho-te pouco discreta, (mas pouco arrogante), pouco sentimental (queria dizer muito) e pouco ciumenta. Se dizes é porque tens de dizer, e se não dizes deixas-me com a maior curiosidade. Pensas que o teu cigarro te dá presença?: enches-te dele. penteias-te com um ar vago de alguém que se está nas tintas. E sorris para mim sempre com a mesma intenção.

2008-12-14T13:27:00.000-08:00

Lotaria de Natal. Compre, pode ser que fique rico. Faça amor à lareira. Rasteje à porta do seu banco. Passe num sinal vermelho à espera que um camião lhe passe em cima - Seja feliz, viva.

Um minuto e meio de calma. Vamos todos pensar nos oceanos ao mesmo tempo! Imagina que o saco de plástico que atirou para o chão, o mês passado, matou, ontem, um animal marinho?

Obrigado, Susana.

quatro noites com anna

2008-12-07T10:58:00.000-08:00

Sim, nos primeiros minutos sentimos a humidade fria do interior da Polónia, sim, O que estou aqui a fazer?, sim, Estranho, para onde foram as pessoas bonitas?.

Depois, não. Quatro noites com Anna dá-nos tudo para não gostarmos dele. Mas depois é impossível não sentir por ele uma enorme compaixão. Sentir a pena saudável de um "coitado" que não faz mal, porque, coitado... Embora não se suporte o cheiro dele, passa-se a torcer para que ela o encontre e o perdoe, e goste dele, e concretize os sonhos da avó, e sorria com as limpezas, a atenção e o anel.

A língua não é importante.

2008-11-20T15:13:00.000-08:00

preciso de um saco de água quente para pôr dentro da cama e depois ter calor

maxime, beach house + jana hunter

2008-11-17T11:47:00.001-08:00

CENÁRIO: paredes vermelhas e candelabros de cristais: MAXIME
16 de novembro de 2008
PERSONAGENS: jana hunter e beach house. (1. óculos fundo de garrafa, uns quantos acordes, esfera íntima em palco, exposição de segredos) (2.guitarra, teclas, botões, bateria, camisas de flanela aos quadrados, rapazes de cabelo preto com risco ao lado, uma voz feminina (a voz feminina), "naked women walking on the stage")

"first we depress you, than we confuse you, than we depress you"
não, lamento desiludir, mas não foi depressão que transmitiram. muito pelo contrário: uma beleza sussurrada em altos decibéis, canções fortes, belas, que nos entornam numa outra realidade e nos estiolam. em pedaços de algodão (doce)

queria mais, ficar sentado a ouvir toda a noite. a beleza mexe. obrigado

blindness

2008-11-17T11:36:00.000-08:00

e se amanhã abrisse os olhos e visse apenas uma mancha branca. nenhuma outra cor. e se aos outros com quem tive contacto, o mesmo acontecesse. nenhuma outra cor. e de repente, ninguém mais no mundo visse, excepto a bonita mulher de um médico oftalmologista. e se toda a natureza escondida dos homens subisse à tona da pele e pudéssemos sentir o bondade e a maldade como coisas físicas, sensíveis ao tacto. o injusto. a sobrevivência.

blindness

crise financeira

2008-11-11T12:32:00.000-08:00

Abram mão do faqueiro de prata. Não há leituras a fazer. Nem jornalismo.

sonhos-de-obama-à-branca (culinária)

2008-11-10T14:18:00.000-08:00

blá blá blá, o sonho, blá blá blá, o meu sonho, blá blá blá, o nosso sonho, blá blá blá.

Realizamos? Realizámos? Estará agora tudo feito?

- Obrigado América!
(Porquê?)

Senti-me, pela primeira vez, a viver realmente a História. Senti, pela primeira vez, aquele bichinho do tempo que nos faz ter orgulho dele.

- Sou deste século, com todo o gosto, sou deste século, obrigado.

- Há lições?

Altera-se um estado, uma visão. Dá-se uma mudança. Obrigado.
experiência-liberdade-ficção
Nada tenho a acrescentar.

Obrigado. É bom o ar deste tempo.

ondjaki

2008-07-13T10:04:00.000-07:00

Abro Quantas Madrugadas tem a noite e fico colado desde as primeiras páginas. Não é só uma lufada, mas todo um vendaval de ar fresco. É mesmo assim... escrever como se fala, falar como se escreve. Histórias de um homem para outro homem, a rapidez do discurso e a loucura da história, os nomes das personagens, as suas características; tudo misturada para nos levar numa viagem tropical para beber num só golo... não me atrevo a recontar nada do que ali vem escrito. O melhor mesmo é abrir o livro e ganhar um bocadinho de sotaque!

2008-02-24T12:00:00.000-08:00

O que é essa coisa da sinceridade?
- Não têm uma moedinha para curar a ressaca? EU so fumo, não injecto!

O que é isso da sinceridade?
- Não tive coragem para dizer...

O que é isso da sinceri...

into the wild

2008-02-07T14:32:00.000-08:00

into the wild.
Tenho pensado muito nisso, numa existência no campo, junto do vento e dos aromas dos pomares. Pensado em tardes apanhando sol numa varanda, sobre as planícies, na companhia de um livro e de outro alguém a ler. Pensado nisso para quando me reformar...
Agora não. Agora preciso de prédios e de noite e de barulho e de mais e mais e mais. Ainda é muito cedo para a minha existência no campo por mais de 15 dias. A não ser que o campo assuma a energia das cidades. E como isso não vai acontecer... continuo a precisar das pequenas (grandes) mentiras e dos pequenos (grandes) prazeres da vida na cidade.
Fui ao cinema ver um filme sobre um rapaz que se fartou. Fartou-se da farsa que é esta vidinha de parecer bem... Quanta mentira há atrás de um casamento feliz. O casamento dos pais dele era uma tremenda encenação. E o casamento dos pais dele era real. Igual a tantos, tantos outros.
Exemplar, tirou A's na maior parte das cadeiras, tinha um futuro assegurado. Devia começar a ganhar bem, trocar o seu Datsun velho e casar-se. Deste modo poderia perpetuar a mentira feliz de uma casa com cerca branca e dois filhos a brincar no jardim. Quantas mentiras felizes se passeiam pelas ruas desta cidade... Tolstoi escreveu em A Sonata de Kreutzer que "amar um homem ou amar uma mulher para toda a vida era como acreditar que uma vela poderia arder eternamente". A personagem do seu livro viveu sempre na amargura, desde o momento em que começou a pensar. Depois casou-se, depois não acreditou que a vela se podia apagar, depois viu o violista junto da sua mulher, matou a mulher e, no final, continuou a viver amargurado até contar tudo isto a um estranho. "Perdoe-me..."
Não eram essas as intenções de Christopher J. McCandless. Decidiu partir. Into the wild. Sem avisar ninguém. Sem deixar rasto. Ir-se embora, simplesmente, encontrando-se com o mundo, pondo em prática aquilo que leu. "Não te envolvas demasiado com as tuas leituras..." O envolvimento, para ele, foi inevitável. Sozinho, foi conhecer as sensações do mundo e conheceu muita gente pelo caminho, uns que procuravam o mesmo, outros que viviam apenas. Chegou mesmo a dar, aos vinte e três anos, maiores do que aquelas que recebeu, lições de vida a um velhote reformado. Momentos irónicos e bonitos. "Deixa-me adoptar-te..."
Depois a aventura, o Alasca. Sobreviver só com e da Natureza. Fazer parte dela até às últimas consequências.
De vez em quando, a voz-off da irmã contava-me mais alguns pormenores da sua vida. Tive pena dela. Ia entrando cada vez mais na história, sentindo e percebendo que aquele seria o único caminho possível.
Lembro-me cruelmente de uma parte em que, depois de terem aparecido lindíssimas imagens de campo e deserto, voltamos à cidade. Arranha-céus! Que violência, exagero, sobrepovoação. Pergunto-me se será mesmo aquele o lugar onde desejamos viver. O expoente máximo da realização humana.
Estar sem mais ninguém durante muito tempo deve ser das experiências mais perturbantes do humano. Não sei se tinha paciência para mim mesmo... Procurar a verdade última das coisas pode ser absolutamente pavoroso! McCandless,ou melhor, Super-tramp é um exemplo. Até onde podemos ir quando optamos pela sinceridade, quando a sinceridade é a nossa única moeda de troca com a vida? Longe, muito longe. (de mais até, se calhar.)
Muito mais que um filme, muito mais que paisagens inebriantes ou uma sensação forte de aventura, os minutos que perdi a ver aquelas imagens fizeram-me desejar a sinceridade, dar um grito e rejeitar a farsa. Tal como McCandless fez, embrenhar-me na natureza. Mas, talvez, não sozinho e, talvez, não no Alasca.
A frase que me apetecia transcrever agora, não a vou transcrever. É simples e não é original, mas é melhor lê-la no final do filme... quando tudo fizer sentido

Carnaval é à Terça

2008-02-07T06:38:00.001-08:00

Superterça-Feira?
Super quê?
Super-Duper-Tsunami Tuesday!
Não sabia que gostavas assim tanto do carnaval, divertiste-te muito, foi?
Carnaval, o que é isso?

Se não foi por causa do carnaval, porque raio deveria esta terça-feira ser tão Super-Duper-Tsunami?

Abro um jornal. 'Superterça-Feira adiou certezas nas nomeações para a Casa Branca' ... Humm Clinton, Obama (Osama, não Mr. Bush!), McCain. Dá ideia que ontem foi um grande dia para essas pessoas. Levaram milhares de outras a fazer cruzinhas num papel. (Será que por lá ainda se fazem cruzinhas em papel?) Mas que grande festa! E para além do mais não tiveram de dançar samba, em bikini, à chuva. Devíamos ter-nos lembrado antes disso. Em vez de imitarmos o Carnaval do Rio (ouvi dizer que por lá também choveu) imitávamos o festim das eleições americanas. Era bem mais divertido e, nos entretantos, ainda podíamos agitar bandeirolas com o nome do nosso candidato favorito.
Uma mulher, um afro-americano ou um homem. Ouço o discurso deles. Em que medida é decisiva a diferença na cor da pele, do sexo ou da não diferença? Nada disso conta. Não é isso que conta. Espanta-me ouvir as pessoas sãs da televisão ou dos jornais estarem sempre a falar da mulher, do afro-americano e do homem. Para além do choque, da imagem, dos maneirismos ou da indumentária, essas circunstâncias, não passam disso mesmo, circunstâncias. Poucas são as oportunidades que temos para ouvir os candidatos reflectir sobre os seus planos para a América e, portanto, para o mundo. Soube que Obama viveu durante algum tempo num prédio perfeitamente degradado nos subúrbios de Nova Iorque e lá ganhou consciência da realidade crua em que vive grande parte do povo (sonho) americano. Ratos e canos e nada. No entanto, dizem que é Michelle, do alto do seu metro e oitenta, que é a arma secreta dele. Ele viu. E ela, a outra mulher? Ela já se passeou pela Casa Branca, ela já soube que o seu marido piscou o olho a uma Monica qualquer (e, mesmo assim, será ele também uma arma?). Ela conhece aquele mundo. Dizem que tem bom-senso, inteligência e experiência, ideias frescas que conduzirão a América a uma mudança para melhor. E o homem? O homem é do mesmo partido do outro, embora não queira seguir os seus mandamentos. O homem... é um homem.
Queremos todos mudar. (As eleições norte-americanas deviam ser umas eleições planetárias). Mas a mudança não se prende na imagem. Isso é só uma mudança na imagem. Politiquices. Dá jeito referir às cabeças do povo que é uma mulher, que é um afro-(quê?)-americano e que é um homem. Deixem-nos falar. Ou deixem-nos ouvi-los falar. A publicidade é que gosta muito da embalagem. Não devemos fazer o mesmo com a política. Olhemos para a Alemanha, como vai senhora Merkel? Então e o Paquistão, a senhora morreu, e agora, o que se passa por lá? Embalagens, embalagens, cambalachos.
O mais preocupante é que o povo enche um pote com um gato, ata o pote a um mastro, ateia fogo ao poste e prega um valente susto ao gato. Este ano o gato não fugiu. Se tivesse fugido não se tinha queimado na cauda. Garatem-nos que para o ano vai fugir. Para o ano vai fugir de quem? Da mulher, do afro-... ou do homem? Ou do Homem? Mas para o ano a terça-feira não vai ser super.

Fique na nossa companhia, voltamos já a seguir de um breve intervalo.

o homem, a máquina e...

2007-11-23T11:15:00.000-08:00

Um Homem: Klaus Klump, A máquina de Joseph Walser. Escrita cruel... não cruel, mas crua. Sem floreados ou hesitações, Gonçalo M. Tavares, transporta-nos para um ambiente de guerra, decadente e humano. Somos embrenhados nas histórias de Homens comuns, altos ou baixos, Grandes ou insignificantes. As suas paixões atemorizam-nos, demasiado viscerais ou descomprometidas. Será que M. Tavares alguma vez assistiu à guerra? Ficaria espantado se o autor destes livros nunca tivesse estado debaixo de fogo, pois ele é capaz de transmitir uma ideia demasiado concreta do seu ambiente para ser fruto exclusivo da imaginação.
Fiquei completamente absorvido por estes livros, são reais e concretos sem que, com isso, se tornem banais. Uma escrita que mete a primeira e arranca. Frases curtas e espaços em branco põem-nos em estado de alerta com uma facilidade incrível. Em Klaus Klump a imprevisibilidade assustadora faz-nos ficar incrédulos com o que lemos. Em Joseph Walser temos mais tempo, exploramos mais a profundidade da personagem. O espaço não é diferente.
"A claridade é uma coisa que te bate como um pau, não é algo que caia sobre ti."
Obrigado, Inês.

media

2007-11-05T11:56:00.000-08:00

Na sexta feira passada fui visitar, no museu do chiado, uma exposição sobre os novos media. Esta visita fez-me reflectir sobretudo acerca da nulidade do ser humano perante um ecrã seja ele de que aparelho for. Despimo-nos do "eu" para tomar unicamente o espaço do espectador.
Na América do Norte, na década de 60, fazia-se uma experiência que consistia na colocação, a meio dos anúncios publicitários, de 30 segundos de pessoas comuns filmadas a olhar para o televisor (ou neste caso para a câmara) fazendo com que o espectador da cadeia de televisão, em sua casa, se visse reflectido naquela postura absolutamente vegetal e envergonhante.
Pessoalmente, acharia fantástico se voltassem a mostrar este tipo de "anúncios" para despertar a massa. Seriam interessantes simplesmente para nos fazer pensar, "será que não tenho nada mais interessante para fazer? olha para mim...". Claro que este tipo de sentimentos são altamente indesejáveis para quem gere os grandes canais de televisão. Pena que assim o seja...
O que seria a televisão ideal? Seria o espelho da sociedade ou, talvez numa visão mais platónica, a visão do melhor que a sociedade teria para oferecer de forma a moldar os comportamentos no sentido ascende?
Ouvi, hoje, David Buckingham afirmar que os media em geral (e a televisão em particular) criam um enorme paradoxo: por um lado, dão poder às pessoas através da informação, tornando-as cidadãos mais conscientes; por outro lado, retiram-lhes o poder de decisão individual. O que ser, onde estar e o que comprar passam para a esfera do colectivo.
Somos tão pequenos para lutar contra esta corrente, e tão grandes para a perpetuar...

visões sobre o cemitério de pianos - perfinst

2007-11-03T06:51:00.000-07:00

Chegamos ao espaço Karnart e pensamos, é aqui? Sim, é aqui. Um pequeno átrio, uma escadaria íngreme. A senhora passa-me os bilhetes, estamos autorizados a subir os degraus de madeira escura. Lá em cima um pequeno bar onde bebemos café em copos de plástico. Ouve-se algum jazz... Sentamo-nos nas cadeiras de pau espalhadas pelas paredes da sala e ficamos confortavelmente a comentar as antigas mesas de autópsias para animais. Cheirava a incenso e a hora do espectáculo ia-se aproximando.
Pedem-nos silêncio e convidam-nos a entrar, a olhar e a mexer (com cautela, pois está claro). Lá dentro, encontrava-se montado um enorme cenário cheio de pequenos detalhes, pormenores ínfimos apenas detectáveis com a ajuda de uma lupa.
Os personagens permaneciam imóveis, como se fossem, também eles, peças daquele mórbido mobiliário. Estavam as premissas lançadas para aquilo que viria a ser um intenso espectáculo de sensações visuais, tácteis, auditivas.
Toca uma sineta, aí vem o cicerone. Quebra-se, de repente, o fascínio. Dizem-nos o que é aquilo tudo. Não, não é fantasia. São peças colocadas de uma determinada forma, para provocar um determinado efeito. É apenas uma instalação museológica.
Dois minutos de desapontamento. Contudo, este cicerone vai-se transformando lentamente em personagem e regressamos, inevitavelmente, a um mundo fantástico e visceral. Movimentos lentos de fantasmas, sons humanos de quem palita os dentes, fezes e urina, dor. Tudo ganha vida e nós concretizamos de imediato o sonho de sermos moscas. Somos apenas insectos espiando os espaços. Podemos ir daqui para ali, voltar aqui, olhar pelo canto do olho para a rua, cheirar mais uma vez o incenso. Tornamo-nos íntimos daqueles seres estranhos, partilhamos com eles o ar, sentimos o sopro constante da sua respiração sabendo que estão mortos. Sentimo-nos nus junto da nudez deles. Somos humanos apesar de tudo.
Saí nervoso, apetece-me voltar! Muito muito bom.

http://www.karnart.org/#

o sabor da melancia

2007-10-25T14:44:00.000-07:00

Não só de sabor se fazia o filme.
Melancias, muitas e grandes, bem verdes e bem vermelhas. Ora aprisionadas no meio das pernas de uma qualquer japonesa actriz porno, ora a flutuar ribeira abaixo. Quanto sumo sangrento de melancia encarniçada escorreu pelo queixo daquelas personagens. Perturbante do primeiro ao último instante... e quanto me fez rir nos "flashes musical anos 30" que interrompiam a enormidade lasciva que se ia sobrepondo no ecrã.
"Ainda vendes relógios?" Um sorriso constrangido. O seu pensamento devia ser "Não, faço filmes". É claro que a palavra filme não pode ser proferida em alta voz quando se trata daquele tipo de filmes (será possível empoleirar uma bolinha vermelha no canto superior direito do jardim público?).
Cinema é arte, a arte nem sempre (ou mesmo nunca) precisa de ser narrativa. Será que era isso que se pretendia com aquele rol de imagens desconexas mais ou menos interligadas por uma pseudo-história pouco clara, um pseudo-intelectualismo libidinoso e um tanto ao quanto perturbado? Será apenas o meu olhar pouco aberto que acha isto?
Tenho de admitir que possivelmente o sabor da melancia é um bom momento de cinema, ou então um filme com bons momentos cinematográficos lá dentro...

Pelo menos gostei muito desta parte!
Não aconselho a ninguém, mas vejam porque perturba.

Beirut - "Elephant gun" - Líbano

2007-10-20T17:40:00.000-07:00

Um país, o Líbano, perfeitamente desconhecido para a maior parte de nós (afinal de contas em que monumento, praia, paisagem, pensamos enquanto pronunciamos o seu nome?), surgiu, de repente, nas nossas vidas, trazendo, uma vez mais, a natureza vil dos homens aos ecrãs da televisão: era a guerra.
Esta guerra começou, não sei bem porquê. Acabou, não sei bem porquê. Pessoas morreram, outras pessoas choraram a sua morte. Aqui, alguns soltaram suspiros solidários enquanto mordiam, satisfeitos, os cantos de uma tarte saborosa, à hora de jantar. O world press photo distinguiu uma fotografia desta guerra (e que poderosa fotografia era!) na sua edição deste ano. O que mais dizer acerca do Líbano? A guerra acabou, as mulheres vestidas de negro já não se expõem em pranto. Não há nada que faça soltar o ah na fatídica hora das 8.
Esquecemos, de novo, o Líbano.
Contudo a música tem coisas fantásticas e hoje, a música, fez-me voltar a pensar naquele país que não conheço. Isso porque, nascido no Novo México, um rapaz chamado Zach Condon decidiu chamar à sua banda "Beirut" apesar de por lá nunca ter passado. Contudo, justifica-se no ípsilon desta semana: "é uma cidade onde mundos diferentes colidem e que transporta estigmas de anos de guerra civil, mas mesmo assim tem uma energia transbordante. A arte ocupa ali um lugar privilegiado e os seus habitantes vão às compras ou ao cinema como se não houvesse conflito à volta, provando que é possível ter uma vida digna mesmo em condições difíceis." Prova destas suas frases é a tal fotografia do wpp. É complicado perceber a aparente descontracção com que aquelas pessoas fazem um aparente turismo pelos destroços da guerra.
Líbano à parte, a música de Zach Condon é contagiante, algo entre os Balcãs e Paris boémio de outros tempos. Demasiado europeu para ser americano. Inebriante... na passagem da vertigem a qualquer outra coisa . A mim passou-me o vírus.

Minto se continuar a insistir que penso no Líbano enquanto oiço as suas canções... mas era muito bom se viessem a Portugal dar um concerto!

"africa acima"

2007-05-14T14:38:00.000-07:00

Segunda-feira passada, foi lançado mais um livro do viajante portugês, Gonçalo Cadilhe.
Intitulado "Africa acima", o livro reune as crónicas do semanário expresso que iam saindo ao longo dos 8 meses em que Cadilhe percorria o continente africano desde a sua extremidade sul, o cabo da Boa Esperança, até ao estreito de Gibraltar.
Fica aqui a sugestão.

acrobat's sky

2007-05-06T08:54:00.000-07:00

Ao ouvir Acrobat de Maximo Park lembrei-me de transcrever este pedaço da letra pois...

The sky is often used as a metaphor,

I suppose its because its so big and expansive,

When a long stranded cloud sits just above the horizon,

Leaving a strip of clear blue beneath it,

It becomes the panorama,

And you turn your head 360 degrees,

And the same line follows you round,

If the land is sufficiently flat,

Really nothing can be compared to it

no man's an island

2007-05-04T15:15:00.002-07:00

“Nenhum homem é uma ilha, disse John Donne, mas atrevo-me humildemente a acrescentar: nenhum homem e nenhuma mulher é uma ilha, mas cada um de nós é uma península, com uma metade unida à terra firme e a outra a olhar para o oceano”
Amos Oz

Quando li este excerto do livro Contra o Fanatismo de Amos Oz, estava dentro de um autocarro apinhado de gente trabalhadora, de ar cansado, silencioso (ou silenciado), olhares distantes e totalmente absortos do mundo. E dei por mim a pensar... “Cada Homem é realmente uma península. Este gajo tem razão. Mas se assim o é, estes seres não são Homens”.
Existe alguma humanidade nesta vida pendular das cidades? Ora aqui, no trabalho, em frente a máquinas maquiavélicas. Ora de volta à gaiolazinha pendurada numa enorme árvore de betão, lá longe, no subúrbio. Sonolentos, seriamente sonolentos.
Olhava para as pessoas que seguiam nos bancos atrás do meu: havia alguns que deixavam cair as cabeças para a frente, adormecendo, numa entrega inevitável ao marasmo. Deixavam cair as suas cabeças pesadas sem pensamento algum, abdicando, simplesmente, de observar uma paisagem tantas vezes repetida.
Sentia-me realmente no meio de um enorme arquipélago com escassas ligações entre si. Todos vítimas da mesma actividade vulcânica que os criou, todos com as mesmas ansiedades e aspirações. Todos sozinhos, isolados na sua esfera íntima.
E como é complexa a esfera íntima de cada uma destas ilhas! Apresentam-se como uma areia apática e disforme, constituída por milhões de pequenos grãos que nunca se tocam entre si. Mas, ao microscópio, todas estes grãos são complexos. Fervilha dentro deles um espírito humano... continuo a acreditar que sim. Mas o que é feito desse espírito humano quando o submetem às regras atrofiantes da vida, sem vida, do trabalho na cidade? Onde está o espaço para a contemplação do oceano? Onde está aquele horizonte sonhador dos antigos?
Não sou mentiroso. A vida nas cidades dá-nos qualidade de vida. Dá-nos assentos. Por todo o lado há bancos... e alguns até são forrados a veludo! Dá-nos cinema, dá-nos teatro, música, espectáculo, exposições, arte, livros, bibliotecas, escolas, Universidades, hospitais, carros, muitos carros, seguros, finanças, exército, ministros e seus ministérios, assembleias, clubes, ginásios, supermercados, mercados, minimercados, mercearias, compras on-line... “compre on-line através do www...”, a quantos www’s podemos hoje em dia aceder numa cidade? Onde fica, hoje em dia, o posto do correio mais próximo?
Hoje gostava de receber uma carta perfumada, talvez, se possível, com uma ou outra mancha húmida das lágrimas de quem a escreveu. Sentir nessa carta um punho firme e decido. Mas em que ilha fica esse marco de correio? Em que península?
Existe quem dê tudo por tudo para se manter fechado, limitado pela beira-mar bravia. Preso nas escarpas de si mesmo. Com a imensidão quase surreal do mar a seus pés. Depois, essas pessoas juntam-se todas num enorme amontoado de casas a que chamam cidade. Inventam uma máquina enorme que tem rodas e anda, chamam-lhe autocarro, e passam o resto da sua existência para lá e para cá. Contudo esquecem-se da sua verdadeira origem: a terra. Não a sentem, não têm intimidade com ela. Então esquecem-se muitas vezes da sua condição de península. Esquecem-se que vivem segundo duas coordenadas: “– uma metade ligada á família, aos amigos, à cultura, à tradição, ao país, ao sexo e à linguagem e a muitas outras coisas, e a outra metade a desejar que a deixem sozinha a contemplar o oceano.”
Estamos então na era da apatia global. Todos nós somos inevitavelmente penínsulas, mas alguns (muitos) continuam a insistir ser ilha.

al-titude, o que é isso?

2007-05-04T15:15:00.001-07:00

Altitude (l. altitudine-, altura). s. f. Geogr. Altura de um ponto da terra em relação ao nível médio do mar Astron. Distância angular de um corpo celeste em relação ao horizonte. A altitude calcula-se em terra com o teodolito e no mar com o sextante.

in, Grande Enciclopédia Universal

Inglês: altitud Francês: altitud Castelhano: altitud Italiano: altitudine Alemão: Höhe

Al-titude: Blogosfera: O mais recente blog ainda por estudar cientificamente. Dizem os peritos nunca ter contactado com algo assim.

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